Мой крик больше никогда не раздастся здесь, эхом отражаясь от стен. Твой вкрадчивый шёпот - музыка моих кошмарных снов - давно затих, оставив мне пахнущую пылью тишину.

Заходили ли вы когда-нибудь в только что покинутый дом, владелец которого бросил его несколько минут назад, - дом, в котором всё сверкает холодной, стерильной чистотой, но всё ещё пахнет кофе и стиральным порошком и кот с жалобным мяуканьем выпрыгивает из-за угла, вопросительно глядя на непрошеного гостя?

Переступали ли когда-либо порог комнаты, где минуту назад было совершено убийство, вдыхая щекочущий ноздри железный запах, касаясь рукой ещё тёплого тела, некогда бывшего человеком?

Это чувство исчезающего по крупицам эфемерного присутствия всё ещё преследует меня. Следы, которых я больше не могу видеть, но всё ещё могу прочитать. Зелёный цвет кричит, кричит об этом, расстилаясь под ногами бархатной тяжестью, обнимая стены своей темнотой.

Я блуждаю в лабиринте своих забытых снов, возвращаюсь в одно из тех мест, существующих не в реальности, но в моей памяти. Я давно ничего не боюсь, и теперь здесь так тихо. Здесь слишком тихо. Ничто не тревожит покой. И это меня…

Опустошает?